Freaky friday.

Il palco è stilosissimo e molto chic. La scritta nera campeggia enorme su uno sfondo argento. Almeno sei lampade da terra con base e staffa dorate e un paralume porpora, con inserti anch'essi dorati. La band è composta in gran parte da uomini di colore. Due coristi altissimi, fasciati in abito elegante. Nero, classico. Camicia bianca aperta. Danzano come posseduti dalle note di qualche festa di una qualsiasi tribù, i loro arti lunghissimi e dinoccolati si agitano comunque aggraziati e praticamente sincronici. Sono fantastici. Una tromba, un sax, un trombone. Il chitarrista ed il batterista. Davanti a loro, al centro del palco Amy Winehouse. Artista fuori dagli schemi, ma soprattutto dal tempo. Pin-up tatuate sulle braccia, ormai ridotte pelle e ossa da una vita imbottita di eccessi e di vizi. Capelli che ricordano decenni che ormai sono lontani. Un abito bianco la avvolge, creando non pochi problemi al suo seno, martoriato senza sosta da mani magrissime, che cercano di sistemare al meglio il vestito. Anche le gambe sono magrissime.
L'esile corpicino si dimostra praticamente subito sfatto da chissà quale sostanza. Amy di continuo scappa dietro le quinte per sbucare dopo pochi secondi con un bicchiere colmo di qualcosa che non ci è dato sapere. Metà se lo sbrodola sul decolleté, il resto lo trangugia in fretta.
Però canta. E canta alla grande. Talvolta si lascia trasportare dalla musica e goffamente abbozza qualche passo di danza. Le gambe si piegano da un lato ed il resto del corpo le segue fino ad un quasi non ritorno, salvato da nervi che ancora rispondono agli impulsi delle note soul.
Note soul. Note black. In una mescolanza baccanale di intrecci e mescolanze con reggae, R&B. Nientemeno che percussioni ska in taluni momenti.
Sedotto dalle luci che scortano le melodie, ebbro di birra rossa pervengo ad una conclusione che reputo definitiva. Il ballo non è nulla. Il ballo non esiste. E' la musica che penetra nel mio sistema nervoso e lo agita, lo percorre di scariche che mi costringono a muovermi sinuosamente ad un ritmo che ora so essere mio. Il concerto diventa per me un culto, un momento di estasi di sensazioni che sobillano alla danza.
Vampate di ganja inebriano l'atmosfera e se chiudo gli occhi mi sembra davvero di essere proiettato in una balera, atmosfera tropicale, pelle d'ebano che suona e mi coinvolge in danze e ritmi lontani.
La fine della festa arriva come una mannaia, troppo presto. Un peccato. Sono nuovamente tra i miei simili, nessuno straniero, nessuna torrida baia tropicale. Non è una notte calda e umida, ma una fresca serata di ottobre.
L'evasione è stata una goduta vacanza.