ph rilevato: 3,1

Va di moda la prostituta sentimentale. Una cinica puttana che dona sentimenti carichi di amorevoli immagini, repellendo la sua proverbiale idiosincrasia per il miele, ma di celeste travestita, con sfumature rosse, gialle e palline di natale, sorride al pungente freddo. Attenzione! Non ostentare il tuo prezioso simil-avorio che a queste temperature rischia di rompersi. Un vomitevole atteggiamento che urta palati fini, e palati medi, se ne sente un leggero odore nell'aria, ma solo i simili riescono a percepirne le strutture molecolari anche in mezzo a piazze affollate. Una proposta indecente, mina serenità di spirito già di per sé ballerina incerta, tremolante entità che si affida quasi al caso, alla brezza che la sposta in un moto caotico. Sulla pelle evidenti segni di malessere, una figura devastata, erosa dalla fatica, dal dolore. Altro mammifero reso pressoché inerme, urtato dai malanni, stroncato da lunga degenza. L'erosione del tempo, della fatica, degli spasmi, appuntita angoscia su un fianco sempre più instabile e debole. Contorno di verdurine tagliate fini, fini e fatte alla griglia, una punta di olio aromatizzato alle spezie mediterranee e sputo. Lo serviamo con riverenza inaudita e cervellina appena, appena scottata. Il bon ton prima d'ogni altra cosa. Ancora sorriso ed inchino. Lorsignori gradiscono un vino rosso corposo, invecchiato in botti di rovere e specialità della casa doppiogioco alla puttanesca, cinghiale in umido, paté di olive liguri e un vaffanculo per digerire pietanze pesanti come uno scoglio e aromatizzate con l'olezzo dello stesso. Touch my tears with your lips, but i don't wanna live forever. Tocca. Tocca! Tocca cazzo. Tocca questo insensibile pezzo di un puzzle che ti si sgretola davanti agli occhi. E' la mia coscienza. E' il mio interesse verso un manipolo di individui e di ciò che stiamo diventando: ricordi floreali. Arbusti essicati, tanto piacevoli alla vista, quanto delicati al tatto, trionfo del paradosso e dalla finzione. Apprendista. Apprendista stregone. Un paio di cazzi. A dieci metri scene che non ho il coraggio di osservare, schifoso codardo che non sono altro. Quanto sollevi sulla panca piana?? Tre chili, tre di coraggio. Però devi aggiungere il bilanciere. Diavolo! Sofferenza e lacrime. L'abbraccio di una madre, l'imbarazzo dell'impotenza. La vergogna di una telefonata, davanti agli occhi di qualche assurda entità ed ancora uno schiaffo ad una morale, appiglio coscienzioso al quale prima o poi tutti fanno difetto, mortali e fallaci esseri viventi. Auguro sempre uno specchio, verace confessionale dal quale non si scappa. Non ho la febbre, ma credo verrà. Il delirio luminoso precede sempre l'assordante malanno. Che vi dice il cervello? Sto soffocando tra i miei giganti attributi.