Polvere.

L’armonica culla il mio tormento, a pochi metri da me la famiglia Winshaw attende, ingombrante presenza da spazzare nella notte. In attesa di un sonno leggero, vigile ai mutamenti d’umore e disturbato da amarezza e rancore. Ho sognato di te l’altra notte, ma non ricordo nulla come di nessun delirio. Solo incubi e percezioni, quelle che vanno interpretate in una fresca notte d’estate, quando i grilli danno il cambio alle cicale ed iniziano canti strazianti, che mescoli a rhum scuro e sigari. Note celtiche sorvegliano la tua mente che scappa lontano, girandola impazzita irriga boccioli di speranze. Lamenti lontani ti sconvolgono lo stomaco ed una fitta al centro della fronte ti avverte che anche questa volta hai tirato la corda. Troppo. Troppo forte. La bussola impazzita non indica più il nord, spaesato piangi e tiri su col naso. Tieni botta e preghi con le viscere, l’ignoranza è meno indigesta, ma un uomo deve sapere, deve affrontare. Coraggio e fermezza. E tanta speranza. Ennesimo delirio nato dal nulla ed al nulla tornato. Le sillabe sono finite, le forze anche. Smarrito e terrorizzato osservi la bussola bestemmiando la rabbia su un ago farneticante, ma il sole domattina mostrerà nuovamente l’est. Basta tenere duro.